Pilot Parallel Pen

Eis que um solo de jazz me atravessa inteiro.
Como uma mansidão, entorpecente afago,
me atropelasse todo, de cima a Plutão.
Isso é o que eu acho. Sobre o solo. De jazz.
Eu não sei bem que instrumento é. Mal faço
ideia, na verdade, sobre. Na verdade,
sou péssimo em dar lábios para imaginárias
línguas vibrando em diapasão de rio – alheio
à paz tranquila de jamais pensar ser rio.
Sou muito bom ouvindo e deixando drogar
os tímpanos. Um dom como de quem descasca
tangerinas num strip-tease só. Um dom que
só tem o quê de dom para quem possui o dom.
De sopro. Sim, de sopro. Afinal, ouvidos
contemplativos, marejados, também não
são retardados. Um quem tácito com algo
de sopro a soprar dor reticente, fininha,
aperto mesmo. Deste solo auricular,
pele de gente de tambor a biritar
goles de som do solo de jazz, sobriamente.
Um lamento que não dói, porém, enternece.
Um solo, enfim, de jazz me atravessando os dedos,
que se ajoelham renitentes ante a folha,
orelha branca, branca, branca a receber
brincos de letras góticas e caligráficas.
Um solo de jazz é como um verso na lauda.