versejando

O que fazer com R$ 1,3 milhão?

2011-03-18T10:17:00.000-03:00

Primeiro, um simpósio sacana
para discutir com afinco

se quando nos deparamos
com a expressão de valor

R$ 1,3 milhão

a lemos de fato como
“um vírgula três milhão
de reais” ou, como querem

os manuais de redações,
“um milhão e trezentos mil
reais". Sim, gera discussão.

Isso feito, não seria

hipócrita! Nada de grana
para descamisados, loucos,
etecéteras e outros tais.

Óquei, óquei: manteria

uma ou duas instituições
de caridade e afins. Preciso

de um lugar no céu e paz
no peito. Filantropia,
amigos, afaga o ego.

Nada de abrir negócio nem
investir pesado em imóveis.
Viveria de renda, sim

senhor! Nababescamente.
Tempo para ler poesia.

Viver cercado de poetas.
Hotéis, praias, boa cerveja.
Eu já falei boa cerveja?
Ah, e um laptop para postar
todo santo dia num blog:

“Dentro da noite feroz,
ó, Bethânia, SUA LINDA!”

Exu de Milonga

2010-12-03T00:00:00.000-02:00

Esqueçam, senhoras e senhores,
todas as convenções que povoam
seus sensos comuns sobre quem são
os exus: vestimentas, gracejos,
um misto de lúgubre e jocoso,
seriedade e fogo, olhar dentro
do outro, álcool e riso frouxo
— práticas corriqueiras nos centros
de umbanda, candomblé e quimbanda.

Nem façam piadas tolas tolas
tolas e engraçadinhas dizendo
que Seu Tranca-Rua é um chaveiro
biruta ou lelé com braba síndrome
de semáforo e pés de cancela,
que Seu Sete Ventanias é
dado a brisas na canela, nuca
e sopé da orelha com agudeza
gélida e miúda do frescor
do Bósforo, túmulo dos fósforos
de brindes de hotéis turco-otomanos.

Pois hoje eu vou lhes apresentar,
meus amigos, o Exu de Milonga
— aliás, a Exu de Milonga,
bela pombagira da calunga.

Ela guarda trejeitos de muda.
E seus olhos carregam o brilho
de passadas luas. Um olhar
que mergulha, mergulha, te afunda,
te inunda. Veste uma saia adunca
rodada com babados de fronha.

Seu rosto tem semblante de lápide.

Seu cheiro tem um quê sem-vergonha.

Exu de Milonga dança feito
neón, dispensa o som do atabaque
pelo do bandonéon, e gosta
mesmo é de gargalhar pros cabróns.

E quando ela morre bem no meio
da sala, nossa!, é lindo de ver!

Cada taco do chão é também
catacumba e o vento é chorizo
mugindo espumas. Silêncio é chio.
O susto, caríssimos, é bruma.

E quando ela morre bem no meio
da sala, é lindo, é lindo de ver!

Quem ousar batê-la nas bochechas
para acordar, vai ouvir — ouvir
e temer: yo quiero dormir mil
años con usted. Usted. Usted.

Hidrografia da camisa alvinegra

2010-08-12T16:34:00.006-03:00

[Didi, pai da "folha seca"]

Rios brancos e negros. Um bem ao lado
do outro. Não se misturam. Alva água,
óleo preto. Paralelos verticais.
Branco, negro; branco, negro; branco negro.
Alternadamente vizinhos, limítrofes.
São congruentes listras em comprimento,
em largura, em profundidade. No peito
do rio branco, uma gigantesca flor
de vitória-régia mutante, disforme
em escudo, toda pretíssima, serve
como espreguiçadeira fluvial para
uma estrela pitagórica, de cinco
pontas, e mítica, supersticiosa,
e rainha e cintilante – e solitária,
mas que uma torcida sofredora em coro,
multidão receosa de apaixonados,
consagra em hino de louvor lamartino:
"Botafogo, Botafogo, campeão…"

106 anos de gols e de paixão!

#dia12parabensbotafogo

Foplônio

2010-07-28T01:50:00.005-03:00

a Beto, seu Filhote e à Biricatica

Mamãe deu um gato diferente
para Albertinho. De alta estirpe,
de pedigree. Veio até
com nome já: Gatinho
Kitsch. Ele é bípede, mas não usa
botas – acha out demais. Calça
sapatos Prada lindíssimos,
negros, mais-que-ofuscantes,
brilhantes, lambidos, flanelados,
em seu flanar leve e seguro
do chão ao muro. Bigodes
à la Dali. Anel
de advogado feito como piercing
na orelha. Sete pulseirinhas
da Xuxa gargantilhadas
e empilhadas tal qual
no pescoço de mulheres d’África.
Lentes de contato castanhas
tamarino pra chamar
bem menos atenção
azul acinzentada de céu.
Um bolso forrado com plástico
costurado em alinhavo
à virilha direita
para poder carregar sardinhas
enlatadas de Portugal.
Além disso, o danado
mia em seis dialetos distintos
dos mais variados lugares
do planeta e sabe histórias,
desde primórdios tempos,
do Sri Lanka e Guiana Francesa.
Domingo, levei Albertinho
mais o Gatinho Kitsch para
passear e brincar
na Quinta da Boa Vista (dia
de domingo ainda se pode
ir à Quinta, porque tem
sempre muita excursão
de colégios). Por sorte, o garoto
também odeia aquelas bolas
carnavalescoloridas
irritantes, gigantes,
insuportáveis, que são vendidas.
Eu estava num banco quando
ele começou a rir
e brincar com um outro
menino e eu percebi a exata
hora em apresentou o esplêndido
fenômeno Gatinho
Kitsch ao garoto. Esse gato aqui
é meu gato de estimação,
o Foplônio. Ele mia,
pula, se lambe e ainda
olha a gente de lado. Não pude
me conter. Como assim? Mas esse
bicho é o Gatinho Kitsch.
Ele é um showcat, faz
de tudo. É mais que um gato, é um mito
felino do absurdo, do mágico.
Albertinho estalou duas
vezes a boca que
não, balançou a cabeça – nada
disso. Esse eu não conheço não.
Eu conheço este aqui, bem
ao meu lado, o Foplônio,
meu gato de estimação. Mas é
o Gatinho Kitsch! Ó, Foplônio
não é kistichi-sei-lá!
Foplônio é o Foplônio
é o Foplônio, um gato, o meu gato
de estimação. Que, na verdade,
é só um gato e que só
é Foplônio, Foplônio
mesmo, porque mamãe me deu ele
de presente de aniversário.
Eu tenho um cachorro que
se chama Augusto Lúcio
Pedro Rafael Henrique Lopes
Souza Mattos Print Moura Júnior.
E eu nem tinha perguntado
nada pro outro moleque.

Afundar é um começo

2010-07-19T04:00:00.003-03:00

Ela: Nathalie Quintane.

É um nome de poeta.
De poetisa, que seja.
Que se foda – ela escreve!

Volte, s’il vous plaît, ao foco:
ela, Nathalie Quintane.

Tem nada a ver com Quintana.
Ou talvez tenha, é possível.
Talvez tenha com hotel.
É possível. Afogados,
uma possibilidade.
É, sim, possível. Ou não.
Ou não ou não ou anão.
Oquei, isso foi forçado.
Como os hotéis afogados
anões possíveis e vírgulas
talvez esquecidas. Mario
nada tem a ver com isso.

Quintane como cantina,
não Quintana quitanda.
Compreende? Mude só
a língua, a posição dela.
Ou algo assim parecido.

Ei-la: Nathalie Quintane.

A poeta. Não o ator
Ney Latorraca. Porque
gosto de rimas internas
infames como “sei lá,
Sheila, se Shelley tem lã!”

Elle: Natália Cantina.
Sobrinha-neta de Mario
Quitanda comprando frases,
melões, lábios complicados,
nuvens vanguardistas como
algodões-doces e gorros
com filetes de lavanda
em quintanas de hotéis lúdicos,
lúbricos, lúcidos, lúgubres
– volúpias dos violões,
vozes veladas em cruz –,
lúpus em caixinhas bobas
de caleidoscópios russos
(como chiste pra leprosos
precavidos processarem)
em banquinhas francoyankees,
ao lado de tangerinas
e também de bergamotas
e também de mexericas,
à beira da Côte d’Azur.

Musa da minha cantina:
Natalinha, Natalinha.

A poetinha das pernas
cruzadas de Godefroy
de Bouillon e do nariz
bisbilhotado em aguda
perspectiva alternativa.

(“alternada" vestiria
função mais ativa, mas
não de rima, antirrítmica)

Digressões e adendos são
nada perante Natália,
nata lírica e notória,
diva suprassumo e mór
do canudinho chiado
e do sugar monocórdio.

Elle: Natália Quintane.
Ela: Nathalie Cantina.

Quintana daria, pense
nisso, um belíssimo nome,
de hotel. Ou talvez albergue.

Nathalie Lourenço iria
gostar desses versos tolos,
epifânicos. Um pouco,
parte ou bojo. Ou Caetano.

A boia tem um buraco.

Eu já fui um afogado.

Santíssima Trindade

2010-07-15T20:45:00.006-03:00

Pedra, faca, maçã.

Diria que são boas

palavras, sim senhor.
Bem cabralinas, lógico,

que não exigem tanto
afã, tanto pendor
do sujeito que atira,

corta e mastiga, mas,
tidas concretas – como
o cimento, tão cinza

e na verdade pó
–, não são mais que minério,
Invento humano e fruto.

Pedra, faca, maçã.

O menino que guarda
o momento tão linda-
mente despretensioso

na mente já de adulto
(que erra contas em prol
do ritmo, dissoluto

enquanto espraiar surdo,
permeio fluido, rufo
de fácil digestão

e desapercebido)
da criança que fora,
de marimba na mão

pedregosa mirando
na macieira a lágrima
rubrilhante mirando

a cachola de Newton
e o consequente chão
que lhe brinda com dedos

e palmas gorduchinhas
no mais-que-flerte íntimo
com a lâmina fria

a descascar a roupa
por quem não sabe que
a graça do strip-tease

está na casca e não
na boquiaberta boca
redundante em saliva

e adjetivos tais – casca,
enfim, que não apraz
o paladar e nada

nada acrescenta à vida
do menino sem linha
atada à mineral

na mão, nem mesmo cabo
lígneo a florescer
botão de aço batido.

Interessa, afinal,
após ter alvejado
o alvo dependurado,

o tal pomo desnudo
esperando a primeira
mordida displicente

que desgraçou a Bíblia,
a humanidade toda
toda e fez da costela

colher para raspar
a massa suculenta
que, em aviõezinhos,

invade dos bebês
a boca de expulsão
do paraíso, Éden.

Pedra, faca, maçã.

Pedra, faca, maçã.

Três na mesma algibeira.

Cabral, Drummond, Bandeira.

Miragem

2009-11-12T02:45:00.005-02:00

Um jardim branco de folhas.
Do tipo lauda. Sem pauta.
Um jardim etéreo, vago,
bem anterior ao nada.
Estéril de sentimentos
e virgem de sensações.

E, não mais repente que
o de repente em que o riso
se fez pranto, uma florzinha
dente-de-leão do pântano,
envolta de lodo e lama,
flor negra, negrinha,
tímido óvulo ou breu,
clorofila transmutada
em nanquim, nasce da entranha
alva no chão. E o poeta
sopra o dente-de-leão
então e o jardim tão branco
ganha letras e palavras
e poesia e se enche
de cor e luz. Entretanto,
uma imagem fugaz,
ainda que poderosa
e techinocolor. Quando
o poeta escreve, tudo
vira vislumbre, miragem.
Toda inspiração primeira
é um oásis translúcido, longe,
além do infinito.
Todo poema é rascunho,
eterno garrancho, risco,
um projeto inacabado.

Góbi, Saara, Atacama,
desertos desertos, todos,
e todos vácuos de lírios,
sopros, perfumes – sepulcros
de versos e versos, túmulos
de estrofes mil, cemitérios
secos de poetas mortos.

Big Bang no divã

2009-10-23T20:16:00.003-02:00

Adequadamente poeta.
Desapropriadamente amante.

Das palavras, diga-se.

Porque subvertor
de signos da áurea
ira aureliana
ritmada de patacões bíblicos
severos a encarar revisores.
E, por isso, justo e certeiro,
adequadamente poeta.
Dê-lhe palavras ao vento – céu,
nuvem, sol, firmamento – pois ele
replicará, num bom regurgito
alfaiate, um poema vestido
de nudez de olhar puro, ilibado.

Num fraque de céu,
cartola de nuvem
e monóculo de sol,
o Firmamento vislumbra
o casamento do Horizonte,
vestido de pajem, com uma Ponte
ornada de penas
mil de rouxinol,
assobiando amor vasto
entre as pedras, pedras, pedras,
em cerimônia de cordel,
escrivinhada em papel de pão.

A metáfora nasceu antes
da poesia, quase junto
do momento-chave que o lúdico
fecundou a primeira imagem
e um verso escorreu numa poça,
refletindo a um reles profeta
a criação vindoura de um poeta.

Ser e adequadamente verbo.
E também substantivo. E palavra.

Inadvertidamente.
Ilimitada
-mente.

que destemida

2009-07-02T18:10:00.005-03:00

a flor do cacto
de estimação
de dona Mary

despetalou
desminliguiu
desmereceu
despedaçou
desenxabiu
desguarneceu
desaclimou
desaturdiu
despercebeu
desajustou
desaplaudiu
desfaleceu
e derribou
e despediu
e, Deus, morreu.

e do outro lado,
um outro espinho,
teimoso, triste
e comovido,
chora apertado
novo botão
de flor de cacto

Pilot Parallel Pen

2009-04-29T05:05:00.006-03:00

Eis que um solo de jazz me atravessa inteiro.
Como uma mansidão, entorpecente afago,
me atropelasse todo, de cima a Plutão.
Isso é o que eu acho. Sobre o solo. De jazz.
Eu não sei bem que instrumento é. Mal faço
ideia, na verdade, sobre. Na verdade,
sou péssimo em dar lábios para imaginárias
línguas vibrando em diapasão de rio – alheio
à paz tranquila de jamais pensar ser rio.
Sou muito bom ouvindo e deixando drogar
os tímpanos. Um dom como de quem descasca
tangerinas num strip-tease só. Um dom que
só tem o quê de dom para quem possui o dom.
De sopro. Sim, de sopro. Afinal, ouvidos
contemplativos, marejados, também não
são retardados. Um quem tácito com algo
de sopro a soprar dor reticente, fininha,
aperto mesmo. Deste solo auricular,
pele de gente de tambor a biritar
goles de som do solo de jazz, sobriamente.
Um lamento que não dói, porém, enternece.
Um solo, enfim, de jazz me atravessando os dedos,
que se ajoelham renitentes ante a folha,
orelha branca, branca, branca a receber
brincos de letras góticas e caligráficas.
Um solo de jazz é como um verso na lauda.

Arranha-céu

2009-03-02T18:22:00.005-03:00

A calcinha na escada. Uma bela camisola
descartável – camisola descartável? Sim,
camisola descartável, lisinha, diáfana,
semitransparente, antigravitacional
à pele num raríssimo afago de moléculas,
escorreita, perolada. Industrializada.
Inventam de tudo. Bem melhor do que a camisa
social clichê dele feita de camisola.
E feito este imenso parêntese, volte. Lá,
na escada ainda, a calcinha. Uma camisola
descartável. Café da manhã completo para
dois, na mesa junto ao frigobar, com Alka-Seltzer
no lugar do suco de laranja dele. Zero
de ressaca. Vício curioso é a resposta
para o sol do indivíduo. Respondida a dúvida
deste dispensável novo parêntese já
ultrapassado, retorne só mais uma vez.
Três colheres de açúcar. Beba. Sobre os degraus,
ela, a dita cuja de renda, suspiro sôfrego
de um lençol guloso delirando doidivanas.
Tal camisola lambendo sinuosidades.
Pão, café preto e forte, borbulhas espocando
no copo ressentido de uísque. Uma senhora
espreguiçada encontrando-se, com surpresa,
dengo e riso frouxo, frouxo, com sua chegada
sorrateira, carinhosa e canalha, levando
às unhas francesinhas o prazer de roçar,
arranhar displicente sua barba, terraço
de queixo cerrado, céu, céu, céu. O paraíso
é tão somente uma questão de ponto de vista.
Ele, no fundo, sabia, Ele sempre soube.

Pés

2008-12-31T02:20:00.008-02:00

a Alê Quites

Pés que maceram o solo
Pés que acarinham o chão
Pés que se enraízam na terra
Pés que das pernas são mãos
Pés que beijam merda, avoados
Pés que esmagam os grãos
Pés que na rede tem colo
Pés que delimitam lúdicos traçados
Pés que pisam as bagas de uvas
Pés que mimam mínimas poeiras
Pés que esfregam o gramado
Pés que disfarçam o luto da viúva
Pés que padecem tanto na areia
Pés que acertam, rápido, os dentes
Pés que se esquivam com tal receio
Pés que miram, cegos, o mindinho alheio
Pés que caminham, silentes e silentes
Pés que sapateiam “o peito do pé do Pedro é preto”
Pés que beliscam calcanhares qual um escaravelho
Pés que tremem pelas pernas que tremem de espasmos
Pés que admiram, imóveis, na cadeira rodante, o espaço
Pés que se deitam em respeito ao dono de pé
Pés que se levantam quando o dono deitado quer
Pés que assim, em pé, permanecem estáticos
Pés que contemplam o dono nunca mais empinado
Pés que testemunham, do alto, o corpo morrer, decomposto

E os sapatos, tênis, chinelos, todos calçados que sobram
Choram hiatos de carne perfumados de chulé e Tenys Pé Baruel

Simples assim

2008-11-26T03:39:00.009-02:00

Seu nome é Simplório. Isso mesmo.
Bem, não é bem o nome. É mais como
apelido, mas um apelido
que ganhou pra si status de nome
sobrepondo-se ao nome primeiro
propriamente dito do sujeito
em questão. Seu nome mesmo é Simples,
simples assim. Freqüentar velórios
é seu maior prazer. Gosta mesmo!
Juntou num amálgama o seu nome
com o hobby e virou então Simplório.
Consola viúvas e viúvos,
mães e pais, filhos, filhas, amigos,
amigas, penetras, toda gente.
Não derrama uma lágrima nunca.
Uma rocha do consolo. Um ombro
amigo de lápide em granito.
Autor de lindos e memoráveis
epitáfios. Simples assim. Para
ele veloriar é lazer,
passatempo, exercício de ócio,
um vício. Tem nada demais nisso.
Temos todos nosso quê de excêntrico
por natureza até que se prove
o contrário. Simplório não. É
um cara simples, simplório mesmo,
simples assim. Nunca derramou
uma lágrima sequer em todos
os velórios. Um dia, de alerta
na capela simplinha daquele
tal cemiteriozinho de tantas
catacumbas opressoras, viu –
surpreso – chegar num caixão reles
seu irmão Simplício que não via
há décadas. Atônito, pela
primeira vez, em anos de puro
regozijo em óbitos, chorou.
E chorou uma estátua de lágrimas,
temporal ocular de conflitos
e sentimentos, alma escorrendo
pelas vistas, olhos desfazendo-
se em líquido, pupila em abrupto
derretimento. Chorou, chorou
muito – intenso despedaçar –, muito
nervoso, um oceano pacífico
de lágrimas. Puxa! Pobre, pobre
Simplório! Lágrimas e mais lágrimas
confusas. Simples, simples assim.

Você não sabe o que me aconteceu

2008-11-07T03:48:00.002-02:00

Hoje, 07, acordei sozinho, só,
no meu quarto, na cama, abandonado.
Rita deixou o meu lar e a minha vida.
Sobre a cômoda, as cópias das três chaves.

Nunca mais o cheirinho de jiló
frito. Adeus à mania de retratos.
Fim à tara de sexo sobre a pia
do lavabo e aos sundaes de pistache.

Levou junto meu livro do Vinícius,
o CD do Gardel com belos tangos
e os seios novos que eu lhe dei na plástica.

Do casamento só restou o vídeo,
seu forte aroma de cajá teimando
em me seguir na sala e uma lágrima.

“Vira, Vera, que eu te passo a vara!”

2008-10-24T04:30:00.007-02:00

Daí que a tal da guia seguia… Seguia,
seguia e prosseguia esse curso guiando
o grupo por aquela impressionante e mórbida
Évora encapelada de crânios, clavículas,
fêmures, omoplatas, esternos, bacias,
úmeros, rádios, metacarpos e costelas
ou arcadas de gentes várias. Tudo Álvaro
acompanhava dessa procissão turística
e nada acompanhava de registro ótico
nos caminhantes olhos seus, cheios de vácuo,
vazios e que nada varriam, daquelas
gravuras morto-vivas, fúnebres, sombrias,
de tamanha ossatura. Tinha, sim, os olhos
espreitosos, agudos, sadios, vibrantes
e todo o resto para Vera, a guia ossuda,
esguia e com lascivo cacoete lúbrico
com a língua. Não pensava em outra coisa: “Vira,…

Semantron

2008-10-16T04:33:00.006-03:00

desentranhado de uma nota
de rodapé sobre W. B. Yeats

Soa uma vez o gongo
da catedral bizantina
– uma morte se anuncia

Soa duas vezes o gongo
da catedral bizantina
– duas mortes se anunciam

Soa três vezes o gongo
da catedral bizantina
– agonizante ultimato para o dia

Os fios dourados de luz
se banham de piche
para tecer um lençol
de trevas bordado
com estrelas silentes

O redondo rosto
do jovem sorrindo brilho
descerra seu véu
de pálpebras argênteas
tornando-se a moça
de face circular
gargalhando leite

Irmão poeta, irmã caçadora
pena solar, flecha noturna
Castor e Pólux de simbolismos
Caim e Abel de antagonismos

À noite, a concretude da carne
insinuada no olhar ofídico-cidreiro

O que era sopro de pele
transmuta-se
em matéria

Argila e costela redivivas

Uma morte anunciada,
promessa singular
à primeira vista

Duas mortes anunciadas,
dois indivíduos que morrem
na fundação do casal

Três orgasmos e um silêncio
arquejante na madrugada

Mudo o gongo ressona

------------------------------
Leia também prosa em:

caramelinhos

O espancador lírico

2008-09-11T17:15:00.012-03:00

Nós viemos lhe dar uma surra.
Arranque seu sapato, a calça,
meias, também camisa. Fique
só de cueca e corra pra longe,
o máximo que puder em "léguas"
(porque eu preciso da rima interna).
Você tem o tempo aproximado
da gente ler dois poemas curtos
do Bandeira. Depois, reze muito,
muito, enquanto corre, porque minha
gangue onírica vai persegui-lo,
fazê-lo conhecer o lirismo
que não é libertação – vai, corre!

Dalila e Sansão

2008-09-04T17:39:00.003-03:00

Nunca, nunca foi uma questão
de ganância, faca, guilhotina,
tesoura, trança, peruca Lady,
traição, queratina, xuxinha.

Era tudo, tudo, tudo
inveja! Despeito pelo
brilho, pela maciez,
pelo cabelão bonito.

“Que diabo
de xampu,
ele passa
afinal?”

Ida

2008-08-28T11:55:00.013-03:00

a Fal

Violência. Quando Cardoso partiu, em seus braços,
seus braços partiram em cardos violetas nas docas.
Quedas, lenços encharcados de violão tipo sem braço.
Doses de baço patinando, vida lenta, cancan sendo parto.
Cada pata abraçando uma parte de seu cantil velado.
Quase bocados de sossegos revigorados para ti em lentes.
Paquetes de dorsos pacatinhos violentados em sobras.
Viscosidade típica só de baques extirpados e lascivos.
Quando Cardoso partiu, em seus braços, violência.

… … … … … … … … … … … … … … … … …

Jogos de palavras internos tentam
dar conta da dor. Não há como.

E ela sabe disso.

Por isso, toca, segue, adiante.
À espera dos ponteiros futuros,
com merthiolate e esparadrapos.

(E uma faixa de gaze que sitie sua ferida.)

Vento

2008-08-24T10:52:00.000-03:00

[sobreventos.wordpress.com/]

Veludo

oco penugiando a pele.

De gelo,

estalactite alfinetando

a espinha.

Frio que aflige a namorada

na beira

da praia. Prenúncio que alerta

simplório

fazendeiro estadunidense

acerca

de um delírio dorothyano,

cruel

e muito possível tornado,

senhor

implacável, deglutidor

de vidas,

laranjas, laranjas, laranjas

e vacas.

Ha um sopro de Eolo nisso.

Sentinela

2008-08-20T14:40:00.006-03:00

[http://cafehistoria.ning.com/]

Esguio, ereto, atento.
Colado a um inquieta
baioneta. Sentido,
imóvel, vigilante.
Contemplado tão-só
pelo clarão da lua
displicente. Soldado.
O último fardado
vivo da Legião
Estrangeira. À espera
da morte, sentinela
a cobrir o seu turno,
em meio a um céu negro,
agudamente bêbado.

Ingrid Krämer

2008-07-03T15:34:00.007-03:00

[mondointerativo.files.wordpress.com/]

E
então,
ela
se
jogou
do
abismo
e
ficou
completamente abismada com a paisagem.

Passas ao rum

2008-06-18T17:29:00.006-03:00

[www.kibon.com.br/]

Eu não sei como se faz
o sorvete de passas ao rum.
Sei do sabor, do sabor e do sabor.
Desconheço o método em que
misturam o creme ao rum,
tampouco a hora em que as passas são
unidas ao cremoso bolo alcoólico.
Sei do sabor, do sabor e do sabor.
Não me importa se é apenas
um filete de rum ou efeito
químico e que as passas sejam só mentiras.
Importa o sabor, sabor, sabor
do panetone gelado
para alcoólatras inveterados
ou meros apreciadores do gosto
único de sorvete de passas
ao rum, pedaço de nuvem,
éter e uva desidratada.
Inigualável sabor, sabor, sabor.
Tia fria e delícia que passa
com pigarros rum, rum, rum.

Corrida em la plaza

2008-05-30T12:28:00.001-03:00

[http://olavilnius.blogspot.com/]

Reluz
negro, robusto, músculos.
Maltrata a terra com pisadas brutas.

Do outro lado, impecável,
trajes para matar:
toureiro.

A espada
é um chifre todo cheio
de maldade, cruel, impetuosa.

São setecentos quilos da mais pura
dor a lacrimar gotas
de sangue

mutadas
em rios escarlates
de agonia e tortura e febre e pânico.

Os olhos ruminando o espetáculo
de tal assassinato
insano.

Dois globos
ruminando a tragédia
que é prazer para os olhos de animais.

Um ramalhete colorido brota
das raízes de ferro
no dorso,

as flores
do enterro nada, nada
pomposo de um altivo e belo touro.

As bandarilhas sinalizam morte
e sinalizam glória
– olé,

olé!
Caído e desprovido
de forças, ruminando um novo mundo.

Ganho Pança

2008-05-20T16:01:00.003-03:00

de Pablo Picasso

A mim, guelra de peixe.
E doce nela – toda.
E que me servem antes!
(ou bem sirvam, que seja;
me importa a analogia!)
Por isso, imperativo
afirmo: servem antes,
antes que um catavento
se espiralize todo
pela ação de um pinote
dado em suas pás brancas,
que sopram, melancólicas,
só alpiste e fritura.

o Di que Gláuber viu

2008-03-05T13:27:00.000-03:00

Di.
Duas letras.
Um pintor, um artista.
Consoante roçando a barriga
na agudeza do I,
feminino, gritante,
reticiente…
belo.
Di.
Um símbolo.
Um filho.
Conjunção incorreta
da Semana de Arte Moderna
(e que ficou
linda,
ficou
certa).
Di.
Uma
Revolução.
Um traço.
Aliás,
três
(repare só).
Risco
de
Modernidade
na cultura
brasileira – parnaso, careta!
Di.
Um grito,
um choro
um riso.
Filme
de Glauber Rocha.
Cuspe
de
Modernismo
nas telas
poli
artísticas
(e o que importa
se tem ou não
hífen?…
Di não
ligaria…
Veria crítica,
veria ênfase,
veria arte…
Faria um quadro).
Di.
Um suspiro.
Um poeta.
Concretista sem letras;
só
imagens:
retratos
do povo
que alucinaram
sua vista.
Di.
Um caboclo.
Um crioulo.
Mameluco, branquelo,
índio.
Amarelo
até.
Di.
Di-funto,
morto
glorioso.
Bebido,
celebrado
(a contragosto
da família…
e gostíssimo seu).
Velório-arte: filme!
Poesia em tela,
poesia em som.
Imagem
em
movimento
da obra
a contemplar.
Um berro.
Um soco
de lirismo
nos
negativos
Di-spotos à
luz,
versi-
ficando,
pintando,
de-
clamando
arte em tela.
Di.
Cercado
de caboclas,
pintando
um Noé
negro
no céu
do Catete.
Di.
Cavalcante.
Di.

guaiamum

2008-02-21T14:32:00.009-03:00

Carla Vaucher

guaiamum que tomou ácido
dançou, guaiamum dançou,
acidulou, tomou dança
e a si dançou, guaiamum
foi do mangue pra cidade
com uma flor pro seu amor
que azulou, que acidulou,
que era a flor de guaiamum,
carapaça azul no céu
flor de manga que azedou,
dancidulou guaiamum
ácida flor, flor do mangue
que mangou de guaiamum
que azulou, que acidunçou,
tomou ácido e viu flor
na flor de manga do amor
de seu amor que adotou,
acarinhou e adoçou,
guaiamum, ó, guaiamum
dançou de lado, laterando
pra cidade de uma flor
que era manga, que era amor
de guaiamum, que acidou
azulou, acidulou
em céu de manga num céu
de flor, adoçante, flor
dançante que adoçou manga
ácida no céu de mangue
do amor ácido que é flor
de guaimum, flor azul
que acidulou, azedou,
citadinizou a flor
sedada em doce de flor
desmangada da cidade
que foi ácido na flor
do pensamento que dança
azulado em guaiamum
que tomou ácido, flor,
manga, céu, cidade e dança
pegou pena e escreveu
esses versos guaiamados
com amor pro seu amor,
guaiamum, ó, guaiamum.

Fiat lux

2008-02-13T15:49:00.000-02:00

[http://www.invivo.fiocruz.br/]

No início uma faísca, centelha inocente,
criancinha fogueta riscando a infância
com a fagulha de luz de um riso pueril.
Depois, um sopro ígneo, chama vivaz, tensa,
a consumir o quê de vida, o quê de brilho,
essência, energia ardente em olhos rubros
e sonhadores, fogo dançando o balé
das serpentes, os tangos e sambas da roda
viva da imprevisível sorte. Então, mais tarde,
apaga-se, a visão escurece, escurece,
e resta pouco, pouco, um cintilar bem fraco
aponta pra um passado luminoso, o dia
anoitece, o sol cede à lua em véu de nuvens
negras, intensas, noite, noite, sono eterno,
agora resta pouco, pouco, muito pouco,
definha-se qual velho, curva-se qual foice,
chega ao fim, morte, breu, fumaça d’alma – fósforo.

à OuLiPo, segue um novo poema/olhar

2008-01-30T16:07:00.001-02:00

Tomando o mesmo texto como matéria-prima (vide post anterior)...

Segue, abaixo, página aleatória do Jogo da amarelinha, de Cortázar.

Eis o novo garimpo:

Finas letras

Quando me lembro…
Um senhor dia para a literatura
da nova geração.

Lentamente deixou escorregar.

Art noveau parecia iluminar
alguma parte do edifício.

Casas
abertas à nossa frente suficientemente
para o suficientemente.

“Toda e qualquer exemplo é antropologia barata”,
pensou - consciente de que.

Exercícios do "OuLiPo"

2008-01-24T12:40:00.003-02:00

Para quem não conhece, o OuLiPo (Ouvroir de Littérature Potentiel) - ao pé-da-letra uma oficina de literatura em potencial - é uma corrente literária formada por escritores e matemáticos que propõe a libertação da literatura através do que seus integrantes chamam de "constrangimentos literários". Tratam-se de exercícios que, a partir de uma regra pré-determinada, em vez de limitar, na verdade, optimizam a imaginação e estimulam a produção textual.

A tal oficina surgiu na França, em 1960, e tem como seus principais autores Raymond Queneau, François Le Lionnais, Georges Perec (simplesmente gênio e revolucinário!) e Italo Calvino (Se um viajante numa noite de inverno é fruto de um exercício do OuLiPo).

De todos os exercícios, o que mais gosto é o de procurar/encontrar a poesia encravada num texto qualquer. Você abre, aleatoriamente, na página do livro que escolher e garimpa com suas ferramentas poéticas e seu olhar único de minerador a gema que está encrustada naquela mina de palavras.

Para ser mais claro, posto um dos três poemas criados a partir deste jogo lúdico maravilhoso.

Segue, abaixo, uma página aleatória do Jogo da amarelinha, de Julio Cortázar.

E, eis o meu garimpo:

Sistemas telepáticos

Tema fascinante
que descobrira por Ronald somar
ao sussurro o café de madrugada.

Cabeça sobre jornais
que devia ser mais subjetiva
do que grandes esferas violetas.

Era evidente
um telefone tocar
àquela hora extraordinária.
Ninguém telefonaria por outra razão:
robe de chambre,
expressão glacial,
confuso,
inteirando-se
de que o idiota estava em Paris.

Trago notícias de todo mundo.
Tempo para fazer
tudo na cabeça,
todo o futuro,
todíssimo
(três
metros
em redor
ouvindo músicas primitivas
de algo como um frio no estômago).

Froot Loops

2008-01-16T15:09:00.000-02:00

[http://www.visionsinwax.com/]

Uma piscina redonda, funda, côncava.
Água alva, branca, branca como o branco
dos olhos. Bóias coloridas boiando,
boiando sobre o líquido tão albino
– garantia de salvamento. Luquinha
mergulha. E mergulha sua colherinha
na tigela de leite com cereal
de frutas. Café-da-manhã no primeiro
dia do menino no jardim de infância.

Canção da menina melancólica

2008-01-09T18:32:00.000-02:00

[http://www.pedroguimaraes.net/]

Na frente
da minha
janela
passa passa
tanta coisa
e eu, aqui,
parada parada
passada passada
passado passado…

Primeiro livrinho

2008-01-06T11:57:00.000-02:00

O Pato Donald, aquele
da roupa e chapéu azul,
foi com os três sobrinhos dele,
Huguinho, Zezinho,
Luisinho, numa ilha
lááá longe. Aí ele tinha
que conseguir uma lágrima
do crocodilo que o Tio
Patinhas tinha pedido
para ele pegar. Aí ele
não sabia o que fazer.
Aí ele pensou muuuitoo…
Pensou assim um montããoo!!
Aí, de tanto pensar
teve uma idéia excelente:
jogar um tantão assim
de pimenta no focinho
do crocodilão. Aí
ele esperou que o bichão
dormisse e foi lá jogar
a pimenta no focinho
dele. Aí o crocodilo
fez aaa… fez aaa… e espirrou
longe pra caramba. Aí
o espirro foi espirrado
com tanta força que, plingt!,
pulou uma gota d’água
do olho do crocodilão.
Era a lágrima! Aí todos
ficaram muito felizes
e voltaram pra levar
a tal lágrima pro Tio
Patinhas. E acabou! Fim.

Tônia

2007-12-19T18:05:00.000-02:00

[http://www.brasilescola.com/]

A sua voz acalma os rios.
No córrego
de sua
garganta
o gozo
de quem
chupou
Netuno.

(da série Amália Belira Creuza e as demais Abecedárias)

Mileta

2007-12-13T18:10:00.000-02:00

[http://symploke.trujaman.org/]

No desvio de um espirro
conheceu numa tangente
o amor de sua vidinha
clichê de encontros vazios,
situações bem dejà vú
e ambientes margarina.
Com o fim da irritação
que acometera em rapé
as narinas, ela só
observou, muito longínqua,
a tal reta paralela
seguir reta e sem deslizes
sua trilha. Resta apenas
a espera, nada mais, nada
menos que a espera, tola,
ainda que sonhadora,
de que um espirro agudo
lhe dê um minuto-beijo
de alma gêmea num aquém
ponto infinito de duas
vidas sem intersecção
qualquer programada, a não
ser por um eventual
e tão casual instante
de momentânea alergia
imprevista, indefinida.

(da série Amália Belira Creuza e as demais Abecedárias)

Papillon

2007-11-21T14:35:00.000-02:00

[http://www.mingpaoweekly.com/]

Na solitária não há luz.
Na solitária não há cama.
Nem dignidade, nem respeito.
Nem humanidade ou comida.

Há ratos, baratas e limo,
futum impregnante que só,
um sujeito caído e todo
sem esperanças, e umidade.

Um prato de bóia é levado
ao tal preso – uma gororoba
revirada, cara de vômito,
aspecto sujo qual lavagem.

No meio dela, na meiúca,
um tesouro amigo escondido:
pedaços de carne de coco,
como dentes de luz e fé.

O sorriso branco de Dustin
Hoffman para Steve McQueen.

Tipo A

2007-10-22T12:06:00.000-02:00

(montagem sobre

uma foto de prill)

Não existem mais leiteiros no país.

Aliás, existem.
Todos desempregados.
Resta apenas uma vaga
em um poema do Drummond.
Só que nenhum deles quer preenchê-la.

É bonito, é poético, evidente
– mas preferem a morte da categoria.

O Sindicato dos Leiteiros
já deu entrada
em uma ação judiciária
contra os herdeiros
todos do poeta da pedra.

Os tais netos de Drummond
têm alergia à lactose.

Poema a um veterano autor

2007-09-21T17:42:00.000-03:00

Cheguei em casa, como todos os dias.
Abri o portãozinho, entrei, fechei.
Abri a porta da frente, entrei e passei a chave.
Mamãe, deitada no sofá, assistia
o Jornal Nacional. Me avisou que tinha
uma carta pra mim em cima da cama.
Fui para o quarto ver quem foi que mandou.
Rainer Maria Rilke era o remetente.
E as paredes do quarto todas pintadas
de um amarelo estupefato, qual minha
cara. Abri com cuidado o tal envelope,
tirei a carta e li – putz! Era alemão!
Corri, então, pra casa do Klaus, amigo
meu, filho de alemães, e que dominava
também a língua, para ler o que estava
escrito por aquela caligrafia:
“Não mande cartas para mim. Qualquer que
seja, não mande. Estou só me adiantando.
Esqueça a poesia. Quero descanso.
Cordialmente, Rainer Maria Rilke.”
A mãe do Klaus havia feito chucrute.

Fé

2007-08-31T15:03:00.000-03:00

[http://www.todohuelva.com/]

Acendi
uma vela
no fundo do mar.
E a vela não acendeu.
Mas a fé na vela acesa, acesa
em mim, brilhou e inundou
todo oceano
de luz.

Hidrografia da camisa alvinegra

2007-08-07T13:36:00.000-03:00

[Didi, pai da "folha seca"]

Musa

2007-08-03T13:28:00.000-03:00

Uma saia de bolinhas
verde-escura
amarela
verde-limão
encimada por uma blusa preta
manga cortada a partir do ombro
desfilando na passarela do meu olhar estendido
em intersecção com o horizonte

Parecem envolver um corpo
feminilidade dos saltos aos cílios
isso não importa
importa a sedução
do passo imaginado
isso basta.

é lógica

2007-07-24T09:49:00.000-03:00

[ em parceria com a Czarina das Quinquilharias ]

acetato
zé-do-caixão
estricnina
táubua
rato
frança
espuma
idéia
machado
cachinhos-dourados
cânfora
traição
colheita
sapatinhos-de-rubi
biscoito-de-gengibre
azar
culhão
pulpa
paliativo
prosecco
espinho
bicicleta
cenoura
dama-de-copas
açucena
gullar

Confissões de um diretor

2007-07-17T10:21:00.000-03:00

[http://www.verdeleasing.com.br/]

Eu transei com aquela atriz.
Era uma fase muito difícil.
Ótima atriz era ela.

Pérola

2007-07-13T11:58:00.000-03:00

[daqui: http://www.pescanet.com.br/]

Fisgando uma truta de prata,
depois de frita em óleo de esmeralda,
talvez a espinha seja em diamante
para o pescador de pirita,
postulante do amor sem quaisquer iscas,
poder presentear, de peito aberto
feito arrastão, a tal sereia
de ouro – motivo de paixão – que enfeita
e ilumina a vitrine com blindagem
da Joalheria Linhagem.

Bastião Majestic

2007-07-04T10:06:00.000-03:00

[arte bariri sobre foto daqui:

http://www.conexaodanca.art.br/]

Rei da Gafieira.
E rei-rei porque
arrastava para
dançar até mesmo
ela, a melodia,
leve conduzida,
toda seduzida,
por ele, senhor
do ritmo swingado,
Rei da Gafieira,
Bastião Majestic.

2007-07-03T11:52:00.000-03:00

Hoje proseando lírico aqui:

caramelinhos & caraminholas

Venha ter um dedo-de-prosa!! :)

Estalinhos de Festa Junina

2007-06-20T09:56:00.000-03:00

[daqui: http://www.trindade.go.gov.br/]

I

O pau-de-sebo
chora pessoas.

II

Vestindo um fraque verde,
em vão, o cereal
amarelinho tenta
comer os grãos albinos
de cálcio das gengivas
espigosas de gentes.

III

O quentão desce
gelando pela garganta
de um possível pileque.

IV

Cebola, pimentão e tomate
namoram a salsicha num prazer
molhado em cama de aconchego e fermento.

V

O buscapé se debate
por não conseguir voar.

VI

Canibais
moleques
mancos
de
li
ci
an
do
–se
com as iguarias
dos pés.

VII

Meninges duras
dos cocos de macacos
bobos raladas e mexidas
em tacho a ponto de cremosa pasta.

VIII

A senhora banguela
come com fé a canjica
como fosse uma sopa
de dentes a esperar boca.

IX

Tijolo de sol e amido
cimentando a fome
do tal pedreiro Pamonha.

X

Cada estalo da madeira
na fogueira é como um grito
de dor que vem do calor.
Queima a brasa, fogo tenso:
contorção de arco-reflexo,
reto em côncavo intenso.

XI

Os bichos do curral sonhando uma chuva
bem cheirosa de pó de cascas de galhos
sobre saboroso mar papa-de-milho.

XII

Vaga-lumes fazem
amor nos balões.

XIII

Halo
de fios
orbitando
saturnamente
no topo de pele
sob a luz do Senhor.
Vestindo tamancos, túnica
marrom, crucifixo simplório,
passa Antônio desapercebido
rumo à barraca de maçã-do-amor.

Gênese

2007-06-15T16:56:00.000-03:00

[daqui: http://blog.tawaret.com/]

Um cuspe de sangue
da Lua na terra
e a terra sorri
e a terra se entrega,
a terra engravida — óvulo, semente,
barriga de terra.

E após a gestação
de algumas luas
enluaradas,
brota uma flor da terra,
um bebê de pétalas,
um botão vermelho
tingido de paixão.

É o nascimento da Rosa.
Grito da terra cansada
de verde, que lança, em êxtase,
seu orgasmo inacabável
de vida: Rosa, a primeira,
genuína! Batizada
pela lágrima de orvalho
e luz que precipitou
do olhar perversor de Zeus.

Yin Yang Líricas:

2007-06-14T11:26:00.000-03:00

palíndromo idealístico-vocabular moderno

7 maneiras de dizer não dizendo eu-te-amo

2007-06-12T09:53:00.000-03:00

I

(silêncio que envolve)

II

(botão de alegria
desabrochando
em flor de riso
no canto da boca)

III

(olhar perdido
no horizonte
do outro)

IV

(saudade de um dia
corroendo o peito)

V

(briguinha boba
e boba e boba
travestida
de ameaça
de perda
que aflige)

VI

(pele pedinte de toque,
corpo anêmico de amor)

VII

(ouvidos atentos
ao menor prenúncio
de um eu-te-amo gêmeo)

----------------------------------------------
não percam a prosa poética de:

caramelinhos & caraminholas

(texto especial pelo dia de hoje: 12/06)

Isaura

2007-06-11T16:11:00.000-03:00

Usa saia de prata e tem
uma pele morena bronzeada
de ouro, mas não vale uma nota furada.

(da série Amália Belira Creuza

e as demais Abecedárias)

[corte e tentativa de arte sobre:
http://claudia.abril.uol.com.br/imagem/525_09_02m.jpg]

Ao pé do ouvido

2007-06-06T14:10:00.000-03:00

[http://www.jazzitalia.net/]

Uns acham que a cuíca
chora. Nada disso.
É que ela ri
miudinho.

Confissão

2007-06-04T15:56:00.000-03:00

[daqui: http://www.bbc.co.uk/portuguese/]

Poeticamente
sou volúvel – sei
bem disso e confesso!
Mas, garanto, amigos,
tal pequena falha
é a minha maior
qualidade lírica.

Catequese

2007-06-01T09:36:00.001-03:00

Timbira desmilingüida,
índia boba, ma(i)s sabida,
cansou-se de tanto amém
e matou três jesuítas
(depois rezou um Pai-Nosso).

2007-05-29T18:28:00.000-03:00

A partir de hoje estarei todas as terças

me aventurando pela prosa poética

junto de dois grandes amigos-poetas em

caramelinhos & caraminholas

Não deixem de visitar!!!

Realejo

2007-05-28T21:34:00.000-03:00

Sol.
Meninas
com sorvete
de chocolate.
O senhor mecânico
rodando a manivela,
quase que extensão do corpo.
O macaquinho estripulante
fazendo-se de menino humano.
Caída, uma senhora em convulsão.
E no parque todos em seus piqueniques.
Domingo o posto fecha por falta de médicos.

[http://bolinhas-sabao.blogspot.com/]

Perfume pólvora-justiça

2007-05-24T21:21:00.000-03:00

Maria Eulália, recatada,
um doce de candura,
fio de mel, luz e doçura,
fez oração oraçãozinha,
ajoelhada e muito grata
ao Pai-do-céu e mamãezinha,
Maria Mãe, mamãe sagrada,
agradecendo felicíssima
à graça obtida de bravura
pra reparar a imensa agrura
de quem já foi violentada.
Com o 38 na cabeça
do estuprador e cão tarado,
Maria Eulália espalhou sangue,
restos, miolos pelo asfalto.
Depois saiu assobiando,
limpou o rosto respingado
pelo vermelho salpicado
da glória-morte de um nefando
que se tornou apresuntado.

Vida e Morte de Carêncio

2007-04-27T04:37:00.000-03:00

Foi o mais lindo bebê
entre todos no berçário da maternidade.
Foi representante de turma no colégio público.
Foi presidente do grêmio estudantil da escola particular.
Foi orador de turma na Universidade Federal do Rio de Janeiro.
E foi vereador.
E foi deputado.
Estadual.
Federal.
E foi senador.
E foi governador.
E, quando se candidatou a presidente da República,
vitória mais que assegurada segundo todos institutos de pesquisa,
apaixonou-se por uma eleitora numa passeata
e largou tudo e foi morar no campo,
abandonando toda uma vida
de falsidades e aparências
na carreira política.
Foi feliz como nunca antes fora.
Pai, avô, bisavô. Morreu dormindo, esboçando um simples sorriso.

Assim na terra…

2007-04-13T01:35:00.000-03:00

Numa vendinha do firmamento,
São Pedro vende esferográficas.
Dia de concurso pra anjo no céu.

[http://sweet.ua.pt/~helder/cuca/]

Ga-gago Co-cou…

2007-04-10T00:41:00.000-03:00

Pegou o táxi
no Largo do Machado
e não conseguiu dizer
ao motorista o endereço.
Era logo ali, mas o carro amarelo
passou direto. Ia pra Gago Coutinho.

[http://www.sarahjanesemrad.com/blog/2005_11.html]

Conjugando a vida

2007-04-05T17:17:00.000-03:00

[despaginado daqui:

http://www.madecia.com.br]

Esteves nunca esteve em Estévia.
Ficava em Ficância.
Dormia em Dormício.
Vivia em Vivélia.
Morava em Morassilvo.
Chupava cana em Chupeléia.
Namorava em Namorança.
Era filho de Estava com Estando.
Irmão de Estais, Estive e Estivéssemos.
Gostava de passear em provas de Português,
apesar dos garranchos e dos erros crassos
que o faziam tropeçar.
Pulava em bocas
para voar na asa-delta
da fala.
Antes de ir
para cama,
agradecia
ao Deus-Pai-dos-Burros,
a Jesus Gramaticristo
e ao Espírito Santo
do Ser e Estar.
Exclamação.
Amém.
Ponto
final.

O ladrão de olho-de-sogra

2007-04-02T12:50:00.000-03:00

[ desconfeitado de

http://bellatryx.blogs.ie/2005/12/]

Brigadeiro reformado,
diabético, roubava
olho-de-sogra nas festas
pra se redimir do peso
da tortura imposta à sogra,
líder revolucionária
na época do combate
às milícias civis pela
ditadura. Quando a doce
doença lhe tirou cada
uma das vistas por conta
de todos olhos-de-sogra
gulosamente comidos,
sentiu-se, enfim, perdoado
por Nosso Senhor Jesus
Cristo comendo dezenas
de cajuzinhos e pôde
dedicar-se à sua tara
convulsa, uma paixão louca
e obsessiva por risoles
de camarão, quibes fritos
e aqueles cachorros-quentes
de festinhas infantis
servidos só com salsicha,
caldinho, sem pimentão.

Parque de versões

2007-03-29T09:50:00.000-03:00

[arte sobre http://pt.wikipedia.org/wiki/Carrossel]

Era um carrossel
com criancinhas

presas nos postes
no lugar dos clássicos

cavalos estáticos.
Nenhum monstrinho

subia nelas
de tão assustado.

Jogo Aleatório para C.A.D.A.

2007-03-22T11:37:00.000-03:00

I - limão

Chupou o pobre
num sugar cítrico
de uma acidez
bem zombeteira.

II - café

Uma chuva de pó
em sua língua
a misturar
com sangue e com linfa
num pingado vampírico.

III - abóbora

Namorando carne-seca
em orgasmos refogados
de alhos e cebolas múltiplas.

IV - pistache

Guardando-se na casca
para o potencial
derradeiro e final
de bola de sorvete.

Minutos de mudez

2007-03-20T04:47:00.000-03:00

[http://mordiscosderealidad.blogspot.com]

Um suspiro
dela depois
do amor – vendaval
de sorrisos fazendo
cosquinhas bobas aqui
dentro, no tempo eterno, único,
infinito, antes de outro amor.

Sob efeito de Tylenol

2007-03-14T17:23:00.000-03:00

[por Gil Garcia]

Esta há de ser a primeira poesia escrita à canhota
por um poeta destro por conta de um cisto sinovial
na mão direita, um pouco abaixo do dedo anular.
Talvez não seja bem a primeira,
mas é preciso criar e acreditar
numa mitologia própria.

E já que o cisto é meu (ou era, que seja),
vou preferir chamá-lo de cisto nuvial,
porque era isso que eu ouvia
quando o dermatologista,
o Dr. Cássio, falava.

Acho que é uma questão de ouvido de poeta,
até porque já ouvi dizer que a gente escuta
somente aquilo que deseja escutar.

Nuvial para mim é um termo muito mais caro
e muito provavelmente por remeter à nuvem
que é coisa de poeta – nuvial, nuvioso,
nubiloso – nessa visão tão
clichê de nefelibata.
Fato é que gosto
de nuvem.

E continuaria a achar que era cisto nuvial
sem qualquer desconfiança não fosse
um telefonema há alguns minutos
para o meu pai falando sobre
a cirurgia de terça-feira.

Ele me perguntou sobre a operação do quisto
e eu, do alto de um pedestal de saber
e orgulho recém-adquiridos, repeti
o que o Dr. Cássio havia me dito:
não é quisto, é cisto.
Quisto não existe,
o certo é cisto.

E disse mais o Dr. Cássio: se você procurar
no dicionário por “quisto”, lá vai estar
dizendo algo como “vide cisto”.

E “vide cisto” me faz pensar em “vida Cristo”...
Vida de Cristo, vida e morte de Cristo.
Poema sobre vida e morte do cisto,
o meu cisto, cisto nuvial –
digressiono e volto
das nuvens.

A respeito de “quisto” o dicionário realmente diz:
“forma não preferencial e mais usada que ‘cisto”.
Dito isto – e feita a rima – meu pai,
do alto de um pedestal de saber
e orgulho de sempre e sempre,
completou muito convicto:
cisto sinusial – opa!

Aí eu percebi que meu cisto nuvial
tinha ido pras nuvens. De certo,
muitas nuvens choraram comigo.
Elas a perda do cisto,
eu, a perda do nuvial.

Voltei então ao dicionário para compreender e ver a origem
do sinusial de papai. Vem de “sinúsia”. Toca pra “sinúsia”:
“comunidade vegetal constituída por espécies análogas,
com hábitos e exigências ecológicas semelhantes,
como, por exemplo, um tapete de musgos”.

Disso eu gostei! Sem o nuvial perdia as nuvens,
mas com sinusial ganhava um tapete de musgos.
Foi arqueando o poeta um sorriso
de lodo nos lábios
nubilosos.

Em termos de poesia, sinusial é ótimo,
porém, patologicamente seria,
no mínimo, estranho
um cisto sinusial.

E se, antes, do Dr. Cássio eu ouvi nuvial,
porque não ouviria de meu pai sinusial?
Mais uma vez o poeta escutou aquilo
que desejava escutar: quê de poesia,
ainda que arbitrário e inconsciente.

Ligo de novo pro papai: qual era mesmo
o nome que o senhor chamou o cisto?
Cisto sinovial, meu filho, sinovial,
entendeu? E não se trata de nome,
é designação fisiológica.
Podia ter ficado
sem essa.

Teria entendido errado mesmo,
ou o sinovial do papai
é um sinusial novo –
digressiono entre
musgos persas.

Corre, corre para o dicionário. Vem de “sinóvia”:
“humor transparente e viscoso que lubrifica
as articulações e que é secretado
pela membrana sinovial”.

Cuspido das nuvens, engolido por um tapete de musgos,
meu cisto renasceu sinovial para a ciência médica.

Sinovial, sinusial, o que importa?
O cisto do poeta é nuvial, sim,
nuvial e muito bem quisto
(ou era – Deus o tenha
no paraíso dos cistos).

De resto, resta a dor das mutilações poéticas
evaporando nuvens, matando musgos,
a mão dolorida, ressentida
pela sinóvia
fugidia.

Depois da Semana Santa
vou tirar um lipoma
do lado esquedo
do abdômen.

Morte e vida de um calçado da Sapataria Clark

2007-03-08T20:50:00.000-03:00

[despalminhado daqui:

http://www.ober.com.br]

O sapato marrom de sola preta tem
brilho, curvas, engole o pé, namora a meia,
resvala, toca, lambe a calça, bate perna,
caminha , corre, anda, livre sapateia
e se ri todo da bainha pescadora
de siri, e se enerva, e se irrita completo
com a calça arrastando por aí, comendo
o chão de mocassins e bariris, se enlama,
suja-se, suja-se, chafurda, num mergulho,
em mar de lodo, molha-se, molha-se todo,
molha e resseca, gasta, acaba, morre, fim,
para ressuscitar depois no pé sofrido
e faminto e carente e frio de um mendigo
qualquer, feliz calçado, calçado feliz.

Casualidade

2007-03-05T02:00:00.000-03:00

O caso é que
ela queria
se casar
com um caso.

2007-03-01T23:24:00.000-03:00

Rápida fábula das pequenitudes

sexuais-amorosas na quintandinha

de Seu Psicodélico Braga Filho

De uma carruagem de gude puxada por elétrons-garanhões, desce a pequena Applina, a sementinha da maçã. E dá de ombros o caroço do abacate e nem liga, bobapaixonado que está pela provocante manga loirinha de fiapos púbicos reluzentes a pedir a todos que lhe chupem o último sumo, suco e caldo pelos dentes. Na cama de terra fofa, lençol de adubo, a desiludida Applina sonha orgias pedófilas proibidas com os carocinhos de mamão papaia vestidos de Isaac Newton sadomasoquista.

Dá licença

2007-02-24T02:10:00.000-02:00

(a propósito do Desfile das Campeãs)

Pegou fogo o capeta na avenida.
E na Sapucaí de Urano
o cramunhão risonho
se vangloria.

Polacas de Inhaúma

2007-02-14T19:05:00.000-02:00

[desenterrada em http://obras.rio.rj.gov.br ]

Nós não temos rostos
e nunca fomos caras,
a não ser por aqueles
que nos queriam arqueadas
com tais gentilezas inventadas

Nós não temos rostos,
somos fósseis da entrega
do sexo por bom dinheiro,
que paga a água da pensão
para nos desinfetar os seios

Nós não temos rostos,
talvez ainda restem
os cabelos que os mais brutos,
enfurecidos de desejo,
puxando, enroscavam entre os dedos

Nós não temos rostos,
somos só crânio, pó,
pó e vermes em lascívia
mortuária de uma luxúria
ultrapassada, passada e paga

Nós não temos rostos,
e nem nos restou nome,
sequer lápide em memória
resgatando status de única
a cada polaca em Inhaúma.

Produção independente

2007-02-12T05:03:00.000-02:00

Um filho meu irrealizado e potencial

me espreita entre os versos.

2007-02-05T04:54:00.000-02:00

Conto erótico escrito no saguão
do Aeroporto
Santos Dumont

primeira
e segunda
terceira marcha
primeiro, segundo
e terceiro encontro
no tal estacionamento
retire o ticket, por favor
baliza numa vaga escura, escondida
entre carros sem donos, destinos, vidas
uma chuva esguia, engrossando sobre a lataria
os óculos que embaçavam na imersão dos sentidos
você des-pára-brisando meu vestido
esvidraçado, frágil, fino
respirações acaloradas
de vapor de água
condensadas
em derrame
de leite condensado
comprado no supermercado
escorrendo sobre meu sexo automotivo
de lubrificadas engrenagens de loucura e querer
cavalos e cavalos de absurda e suada potência mecânica
mecânica dos corpos, instintiva, sedução, atrito
batidas de perda total de cada neurônio vivo
ar condicionado sem função, sem motivo
sauna com odor de pele desfazendo
buzinação interna dos órgãos
faróis em frenesi epilético
grito de aura a expandir
lanterna e pisca-alerta
retrovisor arrancado
ponto morto.

Desmotivo

2007-02-01T04:45:00.000-02:00

A doença desse amor
me corrói e dilacera
quando você demora.
Apenas persigo seus olhos,
seus passos, seus suspiros,
porque te amo, te amo
e de você preciso.

A doença desse amor
é o medo da perda,
é o medo do frio,
porque sem você
nada mais na vida
faz o mínimo sentido.

A doença desse amor
é um ciúme tolo, insano,
sem motivo, admito.
Um tempero que,
em excesso, pode
desandar o cozido.

A doença desse amor
é uma ameaça, sei disso.
Mas prometo, em prol
de todo esse amor,
mudar esse escrito.

Afinal, a única doença desse amor
é amar você além do mais infinito,
é amar você além do mais infinito,
é amar você além do mais infinito.
Doença que é cura, milagre divino
(e o que fica no peito é a saudade,
essa estranha dor sem gemido).

No pára-choque

2007-01-29T12:01:00.001-02:00

Coração de jovem não bate, pula.

Li
no pára-choque
de um caminhão.

O meu pulula.

A glicosada bailarina da Clínica Teresa

2007-01-24T14:14:00.000-02:00

Uns tomam éter, outros cocaína.
Salete, a enfermeira diabética,
toma
AS
com anilina
e caramelo
e fica dançando
com as macas do hospital.

O jogadorzinho

2007-01-22T21:01:00.000-02:00

Gustavo pega a bola
quica a bola
dois quiques
chuta a bola

Gustavo pega a bola
quica a bola
dois quiques
chuta a bola

Gustavo pega a bola
quica a bola
um quique
bola rolou...
Gustavo não chutou
(faltou um quique)

Iracema

2007-01-19T12:04:00.000-02:00

Uma graúna
a atropelou
na Avenida
São João.

(da série Amália Belira Creuza
e as demais Abecedárias)

[http://thomaslockehobbs.com/2005/banespa6.jpg]

Cajúlia

2007-01-18T16:01:00.000-02:00

Mechas castanhas frutificando
num corpo solar agonizando
espetáculo. Na boca, um gosto
teimoso de cica a vestir, áspero,
a saliva que acarinha a língua.

(da série Amália Belira Creuza
e as demais Abecedárias)

[colhido de

http://www.cnpat.embrapa.br/pif/caju.jpg]

A curta história de Ébria e Inebriado

2007-01-17T04:40:00.000-02:00

Ela estava bêbada, sóbria o suficiente para iludi-lo. Ele estava sóbrio, bêbado o suficiente para ser iludido. O álcool no sangue de uma era éter no coração do outro. Ao final de tudo, ela se curou do porre e foi ele quem ficou de ressaca.

2007-01-15T04:39:00.000-02:00

Maria Dolores Wanderley
Geographic Trupe Band

A dança ocupa a praça
e o Carlito de braços
cruzados.

Ao léu, a vida

2007-01-14T04:37:00.000-02:00

Uma página
de poema
ao sabor do vento,
arredio,
venturoso,

cai sobre uma ferida, escarlate,
em carne viva.
O acidentado,
quase que morto,
solta um cuspe vermute de vida.

Está curado! Está salvo!
E com um sorriso de estrelas
nos lábios.

De como se deu o casório de Zélia

2007-01-12T04:33:00.000-02:00

Teve causa o caso no ocaso do acaso.
“São casualidades da vida”, disse
Casé. Não veio ao caso, porém, em todo
caso, para evitar curiosidade,
confusão, embaraço – que fique claro,
desanuviado –, o casual casinho
de ocasião acabou em casamento.
Zélia e Casé se casaram e estão juntos
e felizes e felizes pra cacete.

Alessandra

2007-01-11T22:28:00.000-02:00

à Poggi

Ela está tão cansada
que já está derretendo.
Os dedos dos pés escorrendo.
E segue, exausta, liquefazendo

em relaxar de gota, poça, líquido.

(da série Amália Belira Creuza

e as demais Abecedárias)

[arte podóloga sobre

http://www.mungaimirrors.co.uk/html/designs/feet.php]

Vodkina

2007-01-10T18:38:00.000-02:00

A mulher, frígida, fechou os olhos
agonizando em sua cama fria
e fez, com fé, seu último pedido.
E, antes de morrer, ela virou pinga,
cachaça, cana, a escorrer, deslize
quente, sensual, quente, na garganta
de um macho, bêbado que só, caindo

pelas tabelas de um balcão imundo.

(da série Amália Belira Creuza

e as demais Abecedárias)

[http://jwg.student.utwente.nl/riodejaneiro/nl/carioca/carioca-straatnl.htm]

Tangerina

2006-12-21T15:53:00.000-02:00

O brilho azul que por vezes
irradiava daquele
cabelo preto preto
preto pedia laivos
de cascas de um sol
de lima-da-pérsia.

(da série Amália Belira Creuza
e as demais Abecedárias)

[arte abstrato-(i)lógica sobre imagens

de http://jnazare.no.sapo.pt/Tangerina.jpg

e http://marieclaire.globo.com/edic/ed107/imagens/sau_alimento3.jpg]

Altamiranda

2006-12-18T11:43:00.000-02:00

Rejeitou Hollywood
pra dirigir as cenas
da vida do Roberto.

(da série

Amália Belira Creuza

e as demais Abecedárias)

[do site http://www.illinoisfamily.org ]

Queijiane

2006-12-13T10:50:00.000-02:00

Lia
o futuro
em copos de requeijão.

(da série Amália Belira Creuza e as demais Abecedárias)

despasteurizado do endereço:

http://www.brazilexplore.com/shop/product/requeijaovigor.jpg

Elucubração sobre um poema do Jardim

2006-12-05T13:16:00.000-02:00

O poema em essência, meu caro, já nasceu em algum lugar, ainda que etéreo, para o mundo. Nós, poetas, é que o puxamos a forcéps desse berçário imaginário onde chora gargalhadas de palavras e ritmos soluçares.

Os cães ladram, enquanto a caravana passa

2006-12-03T02:08:00.000-02:00

Os ladrões caem, enquanto podem cavar.

Os calos doem, enquanto vazam as caracas.

Os Carlos morrem, enquanto as pacas casam.

Os dragões lambem, enquanto depõem avacalhados.

Os locadores riem, enquanto alakazanzaram as araras.

O quantum cala cada vez que Vânia passa.

No cais ralam, enquanto o cara vela.

Cães na Caravan para o veterinário.

Semântica do idem

2006-11-29T10:37:00.000-02:00

Forte é a presença
da saudade
no peito
do poeta.

Forte é a saudade
da presença
no peito
de Lorena.

E forte é isso
que esses dois
precisam
definir.

Medo de amar

2006-11-27T03:00:00.000-02:00

Só ganha na loteria
quem marcar as seis casinhas.

http://imirante.globo.com/plantaoi/plantaoi.asp?codigo1=110650

Plínia

2006-11-24T19:43:00.000-02:00

Solitária que só ela,
encontrou, enfim, o amor
e se casou de grinalda
com o pingüim de geladeira
da sua cozinha nova,

prêmio da Itatiaia.

da série Amália Belira Creuza

e as demais Abecedárias

[meros efeitos de luz sobre foto retirada de

http://inexo.com.br/~danton/fotos/pinguins/]

De como me tornei escritor-poeta

2006-11-23T18:32:00.000-02:00

Eu rabiscava o papel despreocupado,
displicentemente curtindo o instante
do sangue nanquímico correndo as veias
brancas brancas brancas e virgens das pautas
capilares de um coração-celulose.
Então, num concurso de cuspes no céu,
um anjo escarrou um Ç em mim.
Foi o batismo, batizado escritor.
Daí, num bocejo de Morfeu, o vento
arrastou o M em brisa órfica que
guilhotinou um tentáculo bem gordo
da flor-polvo distraída. Pois seguiu
a pétala, barcarolante e toda
jangadeira, pela foz de lama e esgoto
de uma fossa semi-aberta desaguando
em minhas retinas observando tudo.
E assim foi a crisma, crismado poeta.
Mais um Ícaro pra derreter do céu
à terra em condensação do éter em letras
líquidas de idéias – foi mais um poema.

Insegurança

2006-11-16T20:50:00.000-02:00

Passarinho só voa
se pisar no chão.

Nos olhos dela

2006-11-13T23:31:00.000-02:00

Sob filtros verdes,
em explosão
caramelo,

os olhos dele mesclam-se aos dentes
numa fusão de olhar de sorriso
e riso retinado em verdade,
todo um suspiro interno escapando
da boca um gostinho de saudade
vindoura, bem-vinda e assassinada
no justo e exato instante do beijo.

Disso ele bem sabe – ela já disse.

Mas o que se passa
mesmo nos olhos
cerebrais
miocárdios
dela?

(Talvez
nem ela
o saiba).

Só lhe resta
a espera.

Robison Crusoé na Rua do Ouvidor

2006-11-10T18:17:00.000-02:00

Funcionário público da Prefeitura
e com cargo de chefe de seção,
instituiu todas sextas-feiras
como feriado por mera,
mera questão afetiva.

Encontro

2006-11-06T18:07:00.000-02:00

O tempo marcou
um encontro comigo.
Só queria saber quando.

Fatos da outra vida

2006-10-27T01:27:00.000-03:00

Vi Eustáquio, o velho,
na cadeira de balanço
de uma nuvem no alto do céu.

Balançou tanto
que caiu lá de cima…
cima… cima… mergulho… chão!

Ficou todo
estropiado
o pobre velhinho!

(Não aprendeu ainda
a voar – trancou o curso
por causa da artrite nas asas).

Relacionamento

2006-10-23T14:47:00.000-03:00

Tudo depende de um só beijo.